Piccioni
L’essere umano è un bel guazzabuglio di contraddizioni. Ed il monteclarense non fa eccezione, per quanto sia convinto del contrario. Quel che ieri voleva, oggi disvuole; oggi rimpiange quel che ieri deprecava.
Si esamini, putacaso, il caso di piazza Garibaldi o come diavolo si chiama.
Fino all’altroieri, tutti - commercianti in testa - a deplorare lo stato pietoso in cui essa languiva. Sgarrupata, caotica e sciatta. Ebbene, solerte, l’amministrazione municipale la rimette a nuovo; la tira a lucido. La rende a tal punto irriconoscibile da sentirsi poi in dovere di ribattezzarla. Risultato?
Lifting riuscito, piazza bellissima; con tutto ciò, la gente non ha smesso di lagnarsi. E chi la trova troppo fredda; e chi la trova troppo vuota; e chi troppo cimiteriale. In effetti, un po’ del camposanto ce l’ha. Il che non giova agli affari.
Se, come scrive il poeta, l’ultima dea fugge i sepolcri, si capisce allora perchè, dopo le pompe funebri, stia per far le valige anche l’edicolante. Per la verità, qualcuno rimane. Qualche ragazzetto ancora acerbo per il Cayenne e l’happy hour. Oppure i soliti circoli di pensionati-baby che, in seduta permanente ai caffè, dibattono temi come la congenita riluttanza degli extracomunitari al lavoro o la sacrosanta necessità di elevare l’età pensionabile. Poca cosa, comunque.
Ormai finanche i piccioni hanno fatto fagotto. L’ultimo pennuto che è stato visto attraversare la piazza, se ne stava comodamente appollaiato sul cappellino della signora Bertanza. Chissà cosa s’era messo in testa il pelandrone?! Qualche mese fa, però, anche lui ha preso il volo.
D’altronde, un teorema elementare dice che i piccioni prosperano nell’incuria, ergo se c’è “curia” non ci sono piccioni. Da versanti diversi, ma con la stessa francescana sollecitudine, Parrocchia e Comune hanno, per l’appunto, convinto questi impiccioni volanti a cambiare aria.
I primi a gioirne sono stati senz’altro i gelatai, per i quali le patacche sui tavolini all’aperto avevano spesso cremosità sospette. Incalzati dal bello che avanza e si espande a macchia d’olio nel cuore del paese, devitalizzando tutto quel che trova sul suo cammino, negozianti e colombi battono in ritirata.
I primi, mugugnando, migrano alla ricerca del trambusto. I secondi, tubando, si rifugiano nelle ultime roccaforti di trascuratezza urbana. Una piccola colonia di piccioni superstiti, per esempio, ha trovato ospitalità sotto i tetti di S. Maria del Suffragio.
Lì, la campana che un tempo, di venerdì, suonava per i caduti,                                                         tace da anni e l’erba tracima dalle gronde. Di tanto in tanto, qualche tegola smotta. Poca cosa, comunque. Resta pur sempre un’oasi di pace, discretamente trasandata. Per un piccione, insomma, il posto è niente male. Almeno fin che dura.
Bertoldo