Pubblico e privato
Attività scomparse.
L’allevamento dei bachi da seta (2)
Era richiesta un’attenzione continua: mantenere una temperatura costante, evitare i colpi d’aria che erano dannosissimi, evitare assolutamente la foglia bagnata.
I temporali (e in maggio arrivavano i primi più burrascosi) erano disastrosi, provocando di per sé malattie e disturbi; c’era il problema della foglia bagnata da cogliere e da far asciugare prima di somministrarla, c’erano i contrattempi nel campo per il fieno.
Sorveglianza particolare si doveva prestare nel passaggio da una muta all’altra, quando cioè i bachi smettevano di mangiare e dormivano. Allora, per un paio di giorni, restavano immobili, irrigiditi, a volte in una ridicola posizione verticale; cadeva il silenzio nello stanzone al cessare dell’inconfondibile brusio prodotto da mille e mille mandibole che incessantemente aggredivano le foglie. All’approssimarsi della muta si doveva sapere se dare ancora foglia, quando smettere, quando ricominciare.
Alla terza e quarta muta si rifaceva il letto: i bachi venivano temporaneamente spostati mentre dormivano, si pulivano i graticci usati, se ne aggiungevano di nuovi e quindi si ridistribuivano i preziosi ospiti in uno spazio più ampio e rinnovato in funzione della loro crescita e delle loro esigenze da divoratori.
Da una muta all’altra, nel lasciare la vecchia pelle, apparivano bianchi e lucidi come fossero d’avorio. Li poggiavo sul dorso della mano per sentire le zampette sericose aggrapparsi alla pelle e sfioravo con le labbra il loro dorso liscio e freddo.
Li osservavo a lungo: la punta marrone della piccola testa conica, il torace (quello che a prima vista sembrava la testa), con le sei zampette “vere” (quelle che poi resteranno alla farfalla), l’addome con le dieci zampette “fasulle” che servono per arrampicarsi e per levarsi la pelle nelle mute, e infine quel codino buffo verticale. Osservavo soprattutto l’instancabile su e giù della testa e del torace mentre le mandibole lavorando verticalmente divoravano la foglia: l’aggredivano possibilmente dal bordo e proseguivano scavando insenature semicircolari, una dopo l’altra, finché della verde lucida foglia non restavano che le nervature.
Per quegli ingordi divoratori la raccolta della foglia era un quotidiano obbligo non rinviabile. Si partiva con nostra madre (a volte qualche vicina ci aiutava), si prendeva il carretto trainato a mano e qualche sacco, e si andava a “pelare”, cioè a cogliere le foglie dei gelsi, a “fare la foglia” come altrimenti si diceva.
La bocca del sacco era tenuta aperta da una verga di gelso, flessibile, piegata a cerchio e fissata con spago all’orlo della bocca stessa; un filo di ferro o una cordicella, a mo’ di manico di secchio, consentiva di appendere il sacco sulla pianta, salirvi e compiere più agilmente il lavoro di “pelatura”.
Noi ragazzi lo facevamo volentieri, andavamo a gara a chi “pelava” più rami. Si prendeva il ramo dal basso e con la mano semichiusa lo si scorreva fino alla cima curvandolo opportunamente perché le foglie cadessero nel sacco che adattato a quella funzione era chiamato “pelaröl”. Nostra madre lavorava prima da terra ai rami più bassi, poi sul carretto, quindi se necessario saliva con noi.
Pensandoci oggi appare davvero incredibile tanto lavoro per un tornaconto alla fine modesto, perfino ridicolizzato dalla constatazione che mezza oncia di bachi corrispondeva più o meno a 30.000 uova deposte da una sola farfalla di baco.
Quando però, durante la “mangerìa” della quarta muta, il fabbisogno di foglia diventava esorbitante, tagliavamo direttamente i rami dai gelsi, e tal quali li appoggiavamo sui graticci, coprendo di verde tutto quel bianco frenetico brulichio. In pochi minuti i bruchi avevano il sopravvento come fossero tornati contemporaneamente a galla su un mare verde e assalivano le corpose foglie mature.
2 continua
Giliolo Badilini