Pubblico e privato
Il mio 1° Maggio
Il recente 1° Maggio, Festa del lavoro dimenticata nel nostro comune, mi ha suscitato alcuni personali ricordi legati a questa data.
Sarebbe però opportuno ed interessante tracciare la storia di questa “festa laica”, nata a Parigi nel 1889 in appendice al Congresso dei Delegati di tutti i partiti socialisti del mondo. Da allora, festa dei diritti umani e dei valori civili, che non può ammettere esclusioni o appartenenze contrapposte, perché dovrebbe essere una celebrazione tesa alla fraternità, alla solidarietà e alla serena convivenza tra gli uomini.
Discutibile, quindi, l’episodio di Milano, dove quest’anno è stata contestata la presenza della Moratti (per altro invitata da tutte le Organizzazioni sindacali) a motivo che in qualità di Ministro sarebbe dalla parte dei padroni. Che senso ha oggi esasperare questa barricata, quando nelle sedi opportune possono trovare legittima rivendicazione e concertazione i diritti delle parti? Questa dovrebbe essere invece la festa in cui ciascuno, proprio con la sua presenza e la sua partecipazione riconosce pubblicamente la controparte ed i suoi diritti.
Se invece le collocazioni politiche, o eventuali altre motivazioni portano a non celebrare del tutto la Festa del lavoro, come è avvenuto a Montichiari, allora ci sembra ancora più preoccupante il tradimento del significato culturale e di civiltà di questa ricorrenza.
Riconosco che la questione contiene in sé aspetti più complessi, e non vorrei suscitare fraintendimenti con queste brevi e parziali considerazioni. Altri potrebbero occuparsi dell’argomento con maggior competenza.
Passo dunque a qualche personale ricordo di familiari affetti.
	
Mio nonno paterno, Davide, morto giusto la mattina del 1° Maggio 1946 (60 anni fa), non era né padrone né operaio. Però era un lavoratore, un gran lavoratore, come si suol dire. Provetto muratore, unico in una zona dell’alta val Trompia, non c’era casa stalla o fienile in cui non avesse prestato la sua opera; la parte vecchia del rifugio in Pontogna era suo orgoglio per avervi posto mano.
Quella mattina del 1° Maggio 1946, a piedi da Pezzoro con i suoi arnesi in spalla, era salito ad una cascina, proprio sotto la Pontogna, per riparare una cisterna, dietro insistente richiesta del proprietario. Nonostante l’età lo sconsigliasse, prevalse la sua disponibilità, forse anche l’orgoglio di venire ancora richiesto per certi lavori che comportavano particolare abilità ed esperienza.
Poco dopo, mentre lavorava di piccone per predisporre la parete della cisterna alla più delicata opera di sigillatura, arrivò il malore fulmineo: si appoggiò al manico del piccone e in pochi istanti morì. Un emblema della Festa del lavoro.
La notizia della morte me la sussurrò mia madre, mentre attendevo di ricevere la prima Comunione (eravamo inginocchiati in due lunghe file, e ricordo con precisione il punto del Duomo in cui mi trovavo): “Ha telefonato lo zio, è morto il nonno; di’ una preghiera per lui”. Non ricordo di avere sentito subito dolore, l’emozione del momento era troppo intensa: dovevo pregare Gesù per il mio nonno che mi coccolava e mi raccontava storie, e nel letto mi stringeva vicino quando c’erano i bombardamenti e le ricognizioni dell’aereo Pippo, che turbavano le notti come un pauroso incubo.

6 Maggio 2006

Giliolo Badilini