Campo di battaglia
in primavera
Come si fa a non compatirli? Aspiranti sindaci, assessori uscenti e futuri, consiglieri in pectore, segretari, referenti e tirapiedi, militanti, tifosi ed affini... Quando arriva la bella stagione, ogni anno la stessa storia: c’è sempre una campagna elettorale che incombe, un voto da conquistare ad impedir loro di godersi l’incanto della primavera.
Faceva freddo ed era ancora buio, quando sono cominciate le prime manovre, le riunioni ristrette; poi, con lo stemperarsi dell’inverno, le trame si sono infittite, le smanie si sono fatte ossessive, gli strateghi sono montati a cavallo. Nel frattempo, la primavera aveva già messo fuori il naso facendosi annunciare dagli effluvi del letame sui campi di marzo e, in seguito, dal vago sentore del biancospino. Infine, ha sventagliato tutto il suo bouquet di rapinosi profumi: dente di leone, glicine, robinia, sambuco, gelsomino, tiglio e chi più ne ha, più ne metta.
Ma ecco, quando arriva maggio e la bellezza del mondo tocca il suo zenit, è proprio allora che la campagna elettorale raggiunge il parossismo.
Schiere di attivisti e di galoppini, ventre a terra, battono il paese, convocano comizi, stampano proclami, predicano, ammoniscono, implorano, in un crescendo rossiniano di febbrile eccitazione.
Intanto, placida, la campagna si colora di papaveri e colza, vento e luce la marezzano nelle infinite tinte del verde,                                                    saettano le rondini, sfarfallano petali e lanugini. Eppure è impossibile, quando divampa la battaglia, essere presenti alla primavera. Lasciarsene permeare. Il cuore è altrove, il miracolo non si compie.
Non c’è scampo; è una legge ineluttabile a cui i contagiati dalla politica non possono sfuggire: per quanto sublimato                                                                nel gioco democratico, il conflitto edifica la città. L’essere-con e l’essere-contro definiscono la comunità, delineano le appartenenze. Qualcuno, giocoforza, dovrà calarsi la celata sugli occhi, sguainare la spada e scendere in lizza. Guai, allora, se il combattente si lasciasse catturare dalla meraviglia della primavera. Sarebbe perduto.
Molti anni fa, Martinazzoli spiegò in un bel pamphlet, “Il cielo sopra Austerlitz”, come e perchè un politico dovesse guardare il cielo anche sul campo di battaglia, o qualcosa del genere. Di solito, però, se uno, nel vortice dello scontro, si mette a contemplare il cielo, il minimo che gli può capitare è di vedersi rifilare una randellata tra capo e collo da parte di qualche tipaccio privo di qualsiasi afflato romantico.
Non c’è santo che tenga. Chi si è buttato nella mischia elettorale, per quest’anno, la primavera può scordarsela. Perchè come la giovinezza, la primavera è un soffio. Basta distrarsi un attimo e non c’è più.
Che fare, allora? Sotterrare l’ascia di guerra e darsi alla poesia? Neanche per sogno. Un punto d’equilibrio che ci preservi ad un tempo dall’indignazione e dall’appagamento, va comunque cercato. Forse possono aiutare le parole di Albert Camus che nella prefazione de’ “Il rovescio e il diritto” scriveva: “La miseria mi impedì di credere che tutto sia bene sotto il sole e nella storia; il sole m’insegnò che la storia non è tutto”. Sole e miseria. Ce n’è sempre per tutti.
Bertoldo