Pubblico e privato
Extracomunitari
Nel condominio di fronte a casa un appartamento è occupato da una famiglia numerosa di pachistani. Lo ha acquistato alcuni anni fa il patriarca di questa arca di Noè, ora nonno di uno stuolo di nipoti e pronipoti. Una parte della grande area di pertinenza condominiale è utilizzata in permanenza da questi piccoli, per lo più sorvegliati dal nonno, ma ormai sempre più autonomi nell’organizzare giochi e passatempi in quello che è diventato il loro quartier generale. Il resto molto ampio dell’area condominiale fu illogicamente diviso anni fa in piccoli appezzamenti assegnati in uso ai singoli condòmini perché li utilizzassero secondo le esigenze, avendone comunque cura decorosa. Purtroppo questi lotti sono da tempo ridotti a bosco di sterpaglie e di piante selvatiche che offrono uno spettacolo di desolante trascuratezza nella zona.
Nemmeno i due lotti utilizzati dalla famiglia pachistana brillano per ordine, ma in compenso lì c’è vita quotidiana, e se la sera vi restano palline, palette e sedie sparse, questo non disturba certo più dell’indecente boscaglia intorno e dell’indecoroso marciapiede pubblico di via Pace.
L’area di fatto ad uso attuale dei pachistani (angolo fra via Pace e via Marconi) è stata negli anni piantumata a mia cura e spese, nell’intenzione di creare di fronte alla mia abitazione una vista più accettabile. Vi sono così cresciute tre belle querce, un gruppo di alte betulle che raggiungono il secondo piano del condominio, un’alta siepe di alloro che fa da schermo ai bidoni dell’immondizia, un rigoglioso acero rosso, un liquidambar e un faggio rustico che ha però deluso le mie aspettative ed è avviato a seguirmi nel naturale degrado della vecchiaia. Lo sostituirà in futuro il giovane abete che ho messo a dimora l’autunno scorso ed ho curato di innaffiare abbondantemente in questa lunga estate di cicale.

I bambini e gli alberi non c’è giorno che non li osservi compiaciuto. Tengo il mio piccolo Pietro sul cancellino di casa e mi diverte il suo sgambettare partecipe del fervore di giochi dei bambini di là della strada. Sono tutti belli e vivaci: il più alto fa evidentemente da custode e da moderatore, una piccola bellissima morettina, poco più di una bambola, sguscia da un angolo all’altro. Li conto, sono quasi sempre sette, ma anche più se arrivano altri piccoli delle figlie maggiori sposate e fuori casa.
Mi pare a volte di vedere un angelo custode, il quale sicuramente non bada alle appartenenze religiose, aggirarsi in quella scorribanda, dove sono quasi del tutto assenti pianti e litigi, dove il gioco è una pura gioia fatta di niente, se non di gioia di vivere. Mi dà contentezza questa festa quotidiana, e mi sento partecipe dell’allegro divertimento di quei bambini all’ombra dei “miei” alberi, contento che essi ne possano godere.
Da qualche giorno il faggio malandato, che mi fa pensare al vecchio salice del racconto di Tolstoj, è diventato l’attrattiva principale dei più grandicelli e spericolati, che misurano forza e coraggio salendo in alto, penzolandosi ai rami o dondolandosi a testa in giù. Qui si muove l’onda dei miei ricordi, ricorrenti “amarcord”, quando ragazzi nel brolo della casa di Campagnoli trascorrevamo ore in sudate scorrazzate, e gli alberi più alti diventavano irrinunciabili tentazioni per azzardate arrampicate.
Guardo oggi questi ragazzi, vivaci, sani, estroversi e comunicativi. Extracomunitari che parlano fra loro uno squillante italiano che forse i genitori non comprendono. Penso che sono loro il nostro futuro e la nostra speranza, che ci porteranno una trasfusione di culture nuove, di fantasia e di inventiva. Saranno loro ad aiutarci a ritrovare le smarrite radici della nostra genialità italiana, della nostra capacità di accoglienza e di integrazione così come avvenne in tutte le grandi civiltà.
Ma penso anche con tristezza, molta tristezza e preoccupazione, a quanto la gretta mentalità prevalente di oggi sia invece tanto distante dalla capacità di guardare lontano, oltre il piccolo orizzonte dell’orto di casa. Incapace di un piccolo salto di qualità oltre il confine senza speranza della piattezza culturale in cui stiamo sempre più precipitando.
Giliolo Badilini