Passeggiando sul Lungo-Chiese (3)
Piogge d’autunno
Dopo l’agosto di arsura sono arrivate benefiche “le piogge di settembre / torrenziali e piangenti / e un brivido percorse la terra” (da Autunno di Cardarelli). Svuoto più d’una volta la vasca di pietra, calamita irresistibile per Pietro che vi sguazza sfrenato appena la raggiunge.
La ciclabile del lungo-Chiese ne ha beneficiato, il fiume è tornato vivo e l’acqua canta nelle larghe insenature. Come un miracolo, gli argini sono rinati, rinverditi e rifioriti nel giro di pochi giorni. Gli arbusti, già rinsecchiti, hanno gettato sulle punte foglioline nuove, color verde tenero, quasi fosse primavera. In una sorpresa sempre nuova e commovente, la natura è ancora una volta prodigiosa: ugualmente veloce riprende vita sia dopo il gelo invernale sia dopo il sole bruciante di un’estate di siccità.
A lunghi tratti, i margini della pista si sono infoltiti di fiori gialli, quasi bordure di giardino, e gialli sono per lo più i colori di altri fiori in cespi sparsi, perfino nelle piccole isole che spuntano in mezzo alla corrente. C’è molto giallo intorno, e c’è il rosso vivo di rampicanti che infiamma qua e là il tronco di un albero.
Cammino verso Borgosotto, dove si avvista il pennacchio bianco della cartiera, metafora nel suo sordo rombo del Lavoro che si sveglia col nuovo giorno; un giovane operaio mi supera a piedi per raggiungere là il suo posto. A sinistra, i resti del pilone dell’antico ponte romano: penso alle “orme degli antichi padri”, mentre in mezzo al corso l’isola più grande di questo tratto di fiume, con un boschetto di pioppi, sembra -mi dico- la nostra piccola “isola tiberina”, come si addice ad una città ambiziosa, che contando solo un colle meno di Roma può vantare anche quest’altra simbolica analogia con la città eterna.
Subito dopo, il canalone, mitico riferimento di giochi e di ardimentose imprese dei ragazzi di Borgosotto, come mi racconta spesso l’amico Gei. Qui il fiume scivola in brevi fragorose cateratte artificiali che rallentano il corso delle acque prima che imbocchino i piloni del ponte. Mi fermo a metà passerella, appoggiato coi gomiti alla spalliera, ad ammirare lo spumeggiare incessante che esercita su di me una specie di ipnosi tranquillizzante, e mi scopro a fare considerazioni ad alta voce, come se parlassi con una persona che mi sta accanto. 
Ritorno sui miei passi. Ora noto quanto, in un paio di settimane soltanto, si è fatta folta e alta l’erba sul pendio basso della sponda. Osservo il lungo nastro luccicante del fiume mentre sorge il sole, penso alla piccola apocalisse che incombeva sul fiume alcune settimane addietro, e di nuovo ricordo i versi del prete poeta Turoldo, questa volta rituffato nella speranza della sua inesausta fede, nella poesia “E ci saranno cieli nuovi…”: Mentre la terra sarà di nuovo informe e vuota / e le tenebre ricopriranno l’abisso, / e lo Spirito aleggerà sulle acque, dirà: / «Verdeggi la terra, / un manto di erbe e foreste la copra». // E ancora tra sera e mattina dirà finalmente, / -nell’attesa di tutta la terra-, / una parola inaudita: // il misterioso incredibile verbo / non mai finito e sempre al presente, / così maestoso suo verbo sul mondo: / «Facciamolo ancora!» / Bello e meraviglioso sarà / oriens ex alto: / luce da luce / splenderà più del sole // creazione finalmente senza peccato! (in IL DRAMMA È DIO – Il divino, la fede, la poesia, Rizzoli 1992). 
Giliolo Badilini

(3 -continua, le prime due puntate sui numeri precedenti)