Pubblico e privato
Passeggiando sul Lungo-Chiese (6)
Quando il fiume fa paura
Il nostro rapporto col fiume non è sempre idillio e poesia. Lo vediamo in questa stagione, dalle notizie di paesi e popolazioni martoriati dalle alluvioni che spazzano via persone e cose. La natura non è sempre amica, anche perché spesso l’uomo non sa stabilire con essa una corretta convivenza, ignorando le sue leggi e incapace di arginare con intelligenza e preveggenza le manifestazioni della sua potenza distruttiva.
Pensavo a questo nei giorni scorsi, quando anche il fiume di casa nostra ha dato segni di “agitazione”, come un gigante narcotizzato che mostra i sussulti del risveglio. Già dal ponte-nord la corrente impetuosa sembrava non sopportare la ristrettezza delle sponde, dibattendosi tra i piloni e i massi degli argini come una forza immane che non sopporta di essere imbrigliata. Solo più a valle, quando il letto si fa ampio e disteso, la corrente si allargava quieta e innocente fino a lambire con dolcezza le sponde erbose.
Ho camminato lentamente, sostando a lungo ad osservare quella enorme massa d’acqua, e mi chiedevo quanti potevano essere i metri cubi al secondo che viaggiavano incessanti verso il mare, torbidi e inarrestabili: 200, 300, 400? Centomila litri ogni 100 metri cubi. In queste considerazioni mi sembrava di avvertire dentro di me un igrometro che segnava il livello dell’acqua che saliva. Incominciò a prendermi un’antica agitazione mai del tutto sopita nelle mie vene.
Si era tra la fine di settembre e i primi di ottobre del 1976, quando il Chiese registrò la piena sicuramente più forte negli ultimi cinquant’anni e oltre. Nella punta massima del giorno 3 ottobre fu raggiunta la portata di 650 metri cubi al secondo, 150 in più rispetto ai 500 che già rappresentano per il nostro fiume la portata massima. Ci furono grandi allagamenti, esondazioni devastanti che provocarono molti danni a partire da Bedizzole, giù giù per tutti i paesi del suo corso: Calcinato, Montichiari, Carpenedolo, Acquafredda, Asola, Canneto… fino alla confluenza con l’Oglio.
Ero allora vicesindaco di Tosoni, assente in quel periodo da Montichiari, e lo dovetti sostituire a tutti gli effetti, per responsabilità e decisioni difficili da assumere di ora in ora. La corrente paurosa a monte del ponte sulla Goitese scavava dapprima sulla sua sinistra, mangiandosi a vista d’occhio il campo fino verso via Cerlongo, quindi si buttava a destra dove però veniva respinta da uno sbarramento abusivo di pali in cemento per linee elettriche che la rimandavano nuovamente sulla sponda sinistra, imboccando pertanto il ponte in diagonale.
Ora la corrente, strozzata fra i piloni del ponte, aggrediva con furia il campo dietro il villaggio Marcolini, divorandolo a vista d’occhio. Per giorni e notti io e il tecnico comunale Ferrari facemmo la spola fino alle cascine delle “Camere”, allagate a vita d’uomo, per monitorare l’andamento della piena e informare la Prefettura. Si trattava di agire opportunamente sull’invaso del lago d’Idro per gestire al meglio le ondate di piena alimentate dalle incessanti piogge diluviali.
Al mattino, ancora buio, mi trovavo sul poggiolo di casa uomini e donne che chiedevano sgomenti notizie e aggiornamenti sui provvedimenti che intendevo adottare. Sull’argine assistevamo alla situazione che peggiorava di ora in ora; l’acqua erodeva veloce la friabile ghiaia alluvionale ormai messa a nudo e il terreno soprastante franava in continuazione a zolle enormi. Il giorno di massimo terrore il responsabile del Genio Civile, l’esperto geometra Botta in presenza permanente sul posto, mi propose una soluzione drastica che spettava comunque a me tradurre in un ordine: tagliare alla base il lungo filare di platani frondosi non ancora raggiunti dall’erosione e calarli in acqua “a testa in giù”, in modo che i rami, ancora con molte foglie, ammortizzassero la violenza dell’acqua contro la sponda.
Così si fece con uomini e mezzi precettati verbalmente. I platani venivano legati a lunghe e robuste funi e assicurati uno a uno a solidi paletti piantati nel prato a distanza di ampia sicurezza. Funzionava: contro la barriera di tronchi e rami la corrente smorzava di molto la sua massa d’urto rendendola meno devastante. Calare uno per uno gli alberi capovolti nel modo più appropriato era però un’impresa difficile e pericolosa. Non dimentico Nando Goffi, il Nando del furgoncino raccoglitutto, che ancora abita la prima casa d’angolo verso la quale il fiume si avvicinava minaccioso: indifferente alle grida di paura, scendeva aggrappato alla fune come un sampietrino, sfidando il pericolo sopra le acque tumultuose e accompagnava gli alberi per sistemarli al meglio. Eravamo terrorizzati per lui, io mi sentivo responsabile, ma Nando proseguiva imperterrito.
Quando finalmente la punta di piena incominciò gradualmente a diminuire, e le notizie della Prefettura si fecero tranquillizzanti, i visi di tutti si rilassarono, i cuori ritrovarono il battito regolare. Ora, quando imbocco la pista pedonale in quel punto, rivivo quei momenti come fosse ieri, e quando le piogge torrenziali d’autunno si prolungano per giorni e notti, mi assale ancora l’incontrollabile angoscia di quei giorni.
I danni materiali furono problemi del dopo.
Giliolo Badilini